se arma este ramito
miserable al lado de otros
majestuosos que elijen
las novias altivas rumbo al altar,
los amantes culposos
que vuelven a casa,
pero a mí me parece
más digno este
le digo al florista
y lo elijo sólo
para vos.
E.K
figuras encorvadas
que el viento indeciso
se niega a lavar
levantan monumentos sutiles
para dioses ausentes
sencillo polvo entremezclado:
argamasa de esperanza color vacío
tierra, sangre y hollín de horno.
Las tardes se perciben
en los pulmones gastados.
En aquel horno habita
la viruta de un león
ruge sin reconocer que se ha dormido
y aunque el músculo suplique
igual debe seguir
hasta que la luna
revele el camino de retorno.
E.K
Tres de la tarde
esperando en la estación
la gente inventa el futuro
con la mirada fija en los anuncios
alguien por casualidad
pronuncia tu nombre
pero no habla de vos
E.K
retiran una capa de verdad
como si se tratara
de una piel seca
al finalizar el verano.
E.K
la misma ventana
la continuidad de vecinos y edificio
como un todo
el futuro
desde el banco ahora gastado
de la plaza de mi infancia
tiene el peso inusitado del perdón
¿se distingue la mosca
del verano pasado
de la actual?
resabio de impulsos
en la memoria de mis dedos:
extrañan espaldas que no volveré a rasguñar
Ezequiel P. Kahan
Aquella vez en el cementerio
había una flor tan roja
que te hizo olvidar las palabras de consuelo.
Esperabas en la vereda de enfrente en el café
intentabas abrigarte
con el diálogo de las otras mesas.
No te gustaban los domingos por la tarde.
E.K
Los columpios no son noticia,
son simples como un hueso
o como un horizonte,
funcionan con un cuerpo
y su manutención estriba
en una mano de pintura
cada tanto,
cada generación los pinta
de un color distinto
(para realzar su infancia)
pero los deja como son,
no se investigan nuevas formas
de columpios,
no hay competencias de columpios,
no se dan clases de columpio,
nadie se roba los columpios,
la radio no transmite rechinidos
de columpios,
cada generación los pinta
de un color distinto
para acordarse de ellos,
ellos que inician a los niños
en los paréntesis,
en la melancolía,
en la inutilidad de los esfuerzos
para ser distintos,
donde los niños queman
sus reservas de imposible,
sus últimas metamorfosis,
hasta que un día, sin una gota
de humedad, se bajan
del columpio
hacia sí mismos,
hacia su nombre propio
y verdadero, hacia
su muerte todavía lejana.
Fabio Morábito
…a la gente que entra y comenta. Hoy por hoy no encuentro muchos canales de difusión de mi obra más alla de este Blog (algo que espero revertir en algún momento), por lo que quiero agradecer a la gente que pasa por aca, me lee y deja un feedback. También a los que pasan y no escriben nada (los tímidos) y a aquellos que no leen pero comentan (los opinólogos). Sólo dejo fuera de este gracias a los que no entran, no comentan, ni leen…pero se pueden incorporar fácil de cualquiera de los modos antes mencionados
Saludos
E. K
Invitarte un cortado
y a contemplar
el hechizo de una luna distinta cada noche
los reflejos espontáneos de la vida
en los charcos de la calle
pensar en la vez que casi me partiste el labio
por la premura compulsiva de un beso
(muestra conmovedora del deseo
voraz que subyace en todos).
Despertar y que todavía estes.
Ezequiel P. Kahan
Entre
la verde
rígida
vieja
brillante
quebrada
rama
llega
el blanco
suave
mayo
nuevamente
William Carlos Williams
I
Jugar con la muerte también es vivir
II
Aquel dormitorio color caoba brillaba con la luz
tenue de persiana entornada
el polvo fino bailaba remolinos en el aire
como si las partículas del cosmos dibujarán
por si solas
una vía láctea pequeña
III
Una escalera eterna de diez escalones
jugar con un espejo, felicidad de clase media
me habían regalado un auto que era un disparate:
forma de conejo, tres ruedas y una ruleta en el lomo
IV
Ningún ángel escuchó mi canción inventada
no recuerdo sus estrofas
pero en ese entonces debía ser importante
porque la repetía todo el tiempo
V
El cristal de la ventana había armado
un combinación del living y la vereda de enfrente
resultaba asfixiante
pero no tenía fuerza para huir
V
Estas palabras de evocación
también son pérdida
VI
Cena para diez en la mesa redonda
el cigarrillo de mi abuelo se deshace en volutas
la lucecita en su extremo parpadéa
La familia en sí es el
enigma más grande
Ezequiel P. Kahan
Los amaneceres con vos terminan en
crisis vocacional
ver desde la cama como te envolvés
en la sábana y corres con la ropa hasta el baño
Reís y tu boca es perla nacarada
o toda lágrimas
cuando te entregas lo haces
completa
silenciosa
como el andar de los insectos
pero después dudas
si barajar o no una vez ya repartido
si jugar o no alguna carta
En el parque había un banco despintado
donde me esperabas sentada
las piernas abiertas, la pollera tirante
oculta tras un par de anteojos negros
Reías, pícara, al verme
y yo perdido, caminaba derecho hacia vos
Ezequiel P. Kahan